biblioteca/ahoraloentiendotodo

BRUNO REVELLO (Neuquén)

2010-12-10T07:33:00.000-08:00

ALLEN

Allen tú no sabías nada de tu generación,

no estaba para nada malgastada

si vislumbraras las nuevas generaciones

con sus drogas de diseño de alto impacto

columpiador de las muchas vidas embarradas.

no es nada comparado

con las que están llegando.

Pero esta generación

está viviendo de escombros

de muros

de jeringas

de SIDA

de pólvora y chimangos

de ausencias y más...

Claro ustedes papás de puta madre

con su hipismo paz amor no a Vietnam y forrest gump,

pero nosotros no viejo,

heredamos los piojos de tu barba.

Allen si nos vieras comiendo

de los tachos, si nos vieras juntando

retazos de casa

si nos vieras perderías tu calva cabeza

por besarnos los pies

por abrazar nuestras axilas

por embarazar muchachas de villa

por entregarte a muchachos de villa

por conquistar un Passolini

que llora en una disco gay,

te chiflarías por ser mula

por ser narco mexicano

por nadar en nuestro insmundo riachuelo

por orinar arbustos.

Allen no quiero joderte pero

Nuestra generación es de puta madre

patea culos y más si son de complicados putos.

Bruno Revello. PERRO NUEVO PERRO VIEJO. Neuquén. Hipsíla, 2010

MARTÍN PUCHETA (Entre Ríos)

2010-11-21T12:46:00.000-08:00

¡Qué te hacés, Dios!

Te cago a palo, Dios.

¿Qué te hacés el sin nariz, el incorpóreo,

el lucecita sin olor a pata,

el gaucho sin guasca?

Vení, redivivo.

Te cago a palo, Gil.

Arrojame la primera piedra.

¿Qué te hacés el pecador ahora, Zanguango Santo?

Si sos más bueno que el pan, Pavote.

Decime "te quiero", delante de todos.

Amame, vení.

Decime una palabra Creadora, Bocón

¡Vení, corazón de abrojo!

¡Andá, pelo encarnado!

Te cago a palo, Forro.

Mirá: Todos los gurises esperando

que te moje la oreja

que te cuelgue un gallo en la barba.

Vení, Padre Nuestro, Caldero.

Puuuto, hincha de Central.

Vení, embarazame a mi mamá

y vas a ver lo que te hago, Eterno Baboso

Vení culo limpio... mariquita.

Hacete Hombre, Cagón.

¿Quién te crees que sos?

¿Vos mismo?, ridiculo. ¿La luz?

Metete de a Tres si querés.

Vení que te clavo a palo, nena. ¡Traidor!

Que me muerdan, total

Ahora que me gusta una chica

no me duelen

las hormigas coloradas,

son como chichoncitos de risa

para mi piel las ronchas,

como airecitos de sol,

pancita de empanada,

como flores qu se acurrucan,

se apimpollan de frío,

como tortugas

debajo de la servilleta

o escondidas en el trapo de piso.

Que me ataquen

todos los mosquitos,

que me muerda un perro

y una víbora a la vez.

Ahora que me gusta una

si me llego a morir

ni cuenta me voy a dar.

Martín Pucheta. SUPERJARDÍN. Buenos Aires. Ediciones en Danza, 2010

JUAN ANDRÉS DESPOUY (San Luis)

2009-11-22T20:35:00.000-08:00

Muerte fabulosa de los caballos

Mañana mataran a los caballos / Les abrirán las fauces y colgarán sus relinchos en la plaza pública / Poco sirvieron nuestras marchas contra el cielo / El fallo parece inapelable / Los ladrilleros sostienen que si esto sucede no habrá más pisaderos / Los pantanos y el barro se ahogarán contra la tierra y volveremos al tiempo de las piedras / el mundo será más pesado y menos posible / Los jinetes advierten que los galopes se volverán plagas sobre los campos / Que los caminos se cubrirán de crines filosas y amarillas // Es posible que suceda cualquier cosa / Estamos a la buena de un dios que ha preferido siempre los pájaros y los camellos / Estamos desesperados / Por nuestro bien no deberíamos permitirlo / Sin caballos se habrá extinguido todo lo creado a su imagen y semejanza / habrá que acostumbrarse a la muerte acechando las calesitas / A los lienzos ecuestres manchados de sangre / A los relinchos en pena / A los circos criollos asediados por fantasmas cuadrúpedos / A las herraduras abandonadas sobre la arena / Al luto de Calígula y la tardanza de Atila / Habrá que cerrar los ojos y llorar caballos hacia adentro / Evitar el dolor de los más pequeños / Que no sabrán cómo ni dónde esconder sus palos de escobas condenados al matadero.

(Cuentos equivocados. Ediciones contra-reloj)

ANAHÍ LAZZARONI (Ushuaia)

2009-11-10T16:33:00.000-08:00

Meditaciones de fin de siglo

La luz morada del otoño,
un ave que grazna mientras sobrevuela el agua.
No siempre la naturaleza reconforta,
y el mundo
posee habilidades:
nos alimenta
o
nos despoja.

(El poema se va sin saludarnos, 1994)

Publicado en: "Peces del desierto", Año I - Nº 1/ Noviembre 2008/ Patagonia Argentina/ ISSN 1852-0634/ pecesdeldesierto@hotmail.com

LUCIANA MELLADO (Chubut)

2009-11-10T16:28:00.000-08:00

La primera patria

Hoy recuerdo el mejor lugar
en la sombra de la infancia.

Las hojas de esos árboles son las mejores
albergan toros luminosos
que la tormenta no ensombrece.

(Crujir el habla, 2008)

Publicado en: "Peces del desierto", Año I - Nº 2/ Diciembre 2008/ Patagonia Argentina/ ISSN 1852-0634/ pecesdeldesierto@hotmail.com

TOMÁS WATKINS (Neuquén)

2009-11-09T17:02:00.000-08:00

un perro con la correa muy larga camina por la calle negra de noche

mientras el mundo enflaquece
el perro deambula lejos de la escarcha porque sí
o acaso porque la nostalgia sólo es una porción de frío
justo un instante como una fracción estructurada

de cualquier cosa helada

de escalones que no van a ninguna parte pero a todas
el perro evoca una imagen de un sitio de pereza y
de delicia
y la retiene en la retina y en su pobre naturaleza de instintos
eso le insinúa que voltee levemente la cabeza
se parece a mí mi amor

Publicado en: "Peces del desierto", Año I - Nº 2/ Diciembre 2008/ Patagonia Argentina/ ISSN 1852-0634/ pecesdeldesierto@hotmail.com

VICTOR MUGAS

2009-05-27T08:46:00.000-07:00

independiente digamos

dolor
te tengo que arrastrar en la madrugada
hasta el baño
y de vuelta
sos pesado
pero me hacés compañia

no en un árbol

te debo dejar respirar nona
debo pintar globos de colores
hacer algo como eso
cada partícula de grasa que tengo
te la debo

estilo real

Yo nací un día
y comí frutas
y era todo amor bajo la ropa
como las plantas
no tenía nubes atravesadas.
Pero nunca me fui
por eso me gusta mirar la tierra
acumularse sobre las baldosas
ver el limite
lo gelatinoso
oscuridad furiosa?
símbolo?

rayas en una chancleta dada vuelta

Si, metros de polvo son escaneados
reciedades que necesitan el personaje escarabajo
que se tropieza con las pelusas
si, y hasta el aire está empeluzado
y me pregunto como le hace el mosquito
para navegar esa densidad, tener un destino esta noche
de joven en su fruta
si, tiene una salida, de este cilindro sin direcciones.
Chancleta boca arriba vedette moderna de la noche de la pieza,
el bar de la esquina del mosaico
careta!
adecuada
de donde sacaste tu polvo?

cuatro patas furtivas

afuera ladran los perros
y me atormentan
como barbies con los pelos
recortados en crenchas
no los entiendo
ladran y se traspapelan en la noche
ladran a escondidas
que no saben que los gorriones duermen en los arboles
que hay búfalos en los arboles durmiendo
La luna los quema, los apaña

Poema del recién levantado

La culpa me eleva por sobre la culpa
es una elegante rosa de muchas vueltas
Yo sé, no hay tiempo
ni siquiera para que se disuelva un caramelo media hora
Yo sé, ya la oscuridad no me alcanza
Me abriga tanto como tener una paloma en la mano solo para abrigarme
Responsabilidad, fuegos fatuos brillantes
se me hacen duros ahora porque no me he despertado del todo
Primero tengo que derretirme en el asfalto por acción del sol para luego
marchar en las filas de la rectitud
Y pensar que escribo esto porque me levanté demasiado tarde
y no puedo sentirme cómodo
y tengo que elevar un multiple choice de mi alma para mis amigos
Y digo, no me valoren
tiraré esas flores como si yo fuera una Santa Rita

Mas en: >> POESIA DE V

SAMUEL NUÑEZ (Chile)

2008-07-23T18:34:00.000-07:00

TELA
I
R
A

A la poesía
le encanta
que se la culeen,
eso sí,
que no le tapen la boca.
Ella es así
y yo no me hago de rogar.

TRAK

Lo único
que conservo de ti
es una fotografía
donde se puede observar
sólo tu cuerpo
ya que
la celosa de mi mujer
te cortó la cabeza
con una tijera.

CON SONIDOS DE TACO

Pareciera
que en los techos
de la ciudad
corre un río
donde se refleja la luna
sólo
para los abandonados.

Publicados en NO ESCRIBO DESDE MANHATTAN, Ediciones Añañuca, La Serena, Chile, 2007.

VIEJO LOBO

Observo al hombre
con sus ojos cansados
como sus pies.

Todo le es dificultoso.

Y pensar
que era el rey
del rock and roll.

................................................................................

Saquen a bailar a Jesús
ya pus niñas
no la caguen.

Pónganse el último hit
de los Bunkers
hay que atender bien a la visita.

Tienen que entender
que somos privilegiados,
él quizás no venga
en diez mil años más.

CELOS

Abrázame gueón
cuando la vai a cortar
de andar peleando
por fantasmas.

COMO QUERÍA

Visité la casa
de mi ex mujer
en una mano
una bolsa de supermercado
en la otra
un CD de Harrison
y otro de Lebón
Llegué justo cuando iba a salir
me pasó la llave
los niños estaban en la escuela.
Puedes ir tranquila
le dije
cerré la puerta
me hice un café
encendí el equipo
luego me puse a bailar
también hice de director de orquesta
me convertí en pájaro,
un inmenso pájaro
calculé la hora de su llegada
apagué el equipo
me senté como un caballero
como ella siempre quiso que fuera.

VICTOR HUGO DIAZ (Chile)

2008-07-23T18:12:00.000-07:00

BUSCADORES DE TESOROS

Acaricia el rostro sin afeitar
Las púas nacientes clavan las yemas de sus dedos

Afuera en la noche que termina
el tarro de basura aguarda al pie del poste de alumbrado

un cofre sellado
que con su riqueza
atrae a los buscadores de tesoros

Primero lo descubren los perros
después los más afortunados.

SISTEMA ORIGINAL
I
La madre nunca nació en él
sólo la cama y un plato en la mesa
El hijo de ancianos mira alrededor –casi no le hablan-
busca a los padres jóvenes
de sus hermanos ausentes.
Ella todavía luce el traje verde desteñido
(el de los días libres)
-Por qué me humillas frente a tus amigos
si todos me conocieron.

La mirada quirúrgica los recorre
interroga sus bolsillos y baja con frialdad
salvo algunas detenciones

Ellos saben como caminan
Los pasos que han ensayado tantas veces
El manuscrito con su más bella página arrancada.

Nos unimos como virus que se han hecho resistentes
(observados al microscopio)
Los sensores apuntando al paisaje del ombligo
para ser todos los niños y viejos que pasan
Moviéndonos rápido: cine mudo, golpes
en un combate de animación japonesa.

Al entrar el aire sonríe
los recibe la caricia del follaje
que vendría de los árboles
si los hubieran plantado

Afuera el aire húmedo nada recuerda
Me siento a pensar cómo se escribe:
llegamos tarde otra vez, terminó la lluvia,
volvemos lentamente al verano.

DE ESPALDAS A LA NOCHE

Sólo quedan viejas últimas
artistas de su género

Fingir por vocación y mantenerse a distancia

Nada se sabe de este personaje secundario
que esconde la cara y da la espalda

expuesta a la corriente fría
que deja el vehículo a exceso de velocidad
con nosotros adentro

Se va a dormir y piensa –fue un día perdido,
lo vi y lo sigo viendo en mis ojos.
Hasta que empieza a hablar de amigos
de un mundo que ya envejeció

así de cerca
la cara pegada al espejo.

Publicados en LUGARES DE USO, Editorial Cuarto Propio, colección El Sonido y la Furia, Santiago, Chile, 2000

VICTOR MIRANDA ORELLANA (Chile)

2008-07-22T16:49:00.000-07:00

Necrofilia

Y susurra el viento en mi espalda,
y mis bellos
se enfilan en legiones de alfileres
en una visita macabra.

Necro, cuando despierto.
Necro, soy sin respeto.
Necro,te culpo otra vez.

Ya basta, mi cabeza no puede mas. El limbo de la oscuridad me atrae, me contrae, me retrae, y todo el rato me distrae.

Las capas de humanidad airean la hecatombe, aunque solo son paredes inhaladas, entre mis dedos.

Tengo labios, mis labios en relieve, mis coordinaciones son entrópicas al ¡gira la llave de la cocina! y al sumergir la cabeza en el Horno.
Mientras detrás de mi como un padre que espera su hijo nacer la muerte te prepara un café.

VICTOR MIRANDA ORELLANA (Chile)

2008-07-22T16:45:00.000-07:00

DIEZ LENGUAS

Haz sido del viento y de las lluvias abundantes, en los precipicios ajenos de hace siglos coagulados del recuerdo.
Haz reinado entre las rejas y accesos ocultos a cualquier ojo. Y vienes a buscarme a tu antojo como un conquistador sincrético y errante en silencio.

De otredad son tus besos en tus cúmulos sollozos y húmedos.

Hace ocho siglos he conocido las diez lenguas.
Diez lenguas que atañan descendencia.
Diez lenguas cíclicas de piernas.
Diez lenguas perdidas en la tierra.
Diez lenguas atadas a tu nombre.

No me he arrepentido ¡en ti diez lenguas! si tu me haz vuelto políglota en tus brazos.
Políglota entre tus piernas.
Políglota en descendencia de hijos en la tierra.
Políglota en tu nombre.

Aunque te haz esfumado con lo que he fumado y te he bebido con lo que he bebido, enamorado con lo que me ha amado.

Mi mano se desliza buscando tu nombre, atravesando entre vagones en sepia un horizonte desolante que cautiva mis marañas.

¡Haz sido todo en cuanto tengo! Y no he tenido mucho … si no más que diez lenguas tatuadas en mi rostro, tosco y confundido a momentos.

En un “Subaru” he pactado en silencio navidades sumergidas en soledad y he buscado tus diez lenguas y haz encontrado tu mirada perteneciente hace ocho siglos al purgatorio que he encontrado en ti.

El ombligo de los limbos ha retratado en mi un telescopio que jamás te pude dar. Y tus sueños fueron cayendo estremecidos, mientras yo crecía en eterna inocencia. Alguien tapó en un momento mis ojos cabalgantes y curiosos entre ruinas coyunturales, entre vertientes debidamente pensadas para llegar a ti y obviamente modificadas cuando te busco.

Las diez lenguas os las haz perdido … como quien pierde la inocencia en un lino. Ni Champoollion experto en muertas lenguas o lenguas muertas, no te ha descifrado y no cabe razón alguna que en diez lenguas tu muerte se ha anunciado.

PABLO BERNAL

2008-06-16T13:56:00.001-07:00

Por las dudas

Si usted se topa con ellos
le aseguro tendrá ganas
de juntar saliva amarga
y escupirlos
fieramente en las caras

Pero ojo
les estaría haciendo el caldo gordo
En el fondo prefieren
limpiarse un gargajo
que les cuelga del rostro
y no andar
cola entre piernas
acusando indiferencia

Además
quién desoye el rumor de la gente
esos tipos
le aportan una nube a los días soleados

Por eso
mejor no mirarlos
mucho menos nombrarlos
(que ante un descuido
las mujeres deben tocarse un seno
y los varones tomarse un testículo)
me advirtió cierta vez
una vieja afamada de bruja:
Son yeta

ESTEBAN JAIMEZ

2008-06-16T13:55:00.000-07:00

FOTOGRAFO

Fotógrafo de guerra:
profesión del ojo que presencia
el cambio del instante, registro comprimido
de una ficción que fue tiempo.

La claridad no viene,
lo que viene es el grito
con el sosiego de una furia
que se sabe eterna.

LEONOR SILVESTRI

2008-06-16T13:54:00.000-07:00

Luna Park

I

En el ring de tu locura Quiero parir este hijo tuyo al que llamo con voz de tango vapuleo sentimental De pie ululando y aullando tomás tomás tomás de mí para luego arrojarme al estante vacío de tu pieza de servicio donde la camarera se llama rubia y es oprimida por tu amigo y el patrón habita allí un cajón polvoriento de viejos zines que vos y yo coincidimos cambiaron nuestras vidas pero que ya nadie lee y todo el mundo olvidó (¿todo el mundo o solo vos?) vos, en esa habitación iluminada por la lamparita de tu llama que se extingue yo, doy a luz las campanadas, cascabeles, sonajeros o caballos desbocados que quedaron sueltos en mi habitación cuando te fuiste no hay en mi ni cofres relegados ni viejos juguetes tirados, tampoco promesas de un mundo nuevo en mi corazón de eterna inocencia, pathos pathos pathos nada pedí que no quisiera dar, nada fingí que no pudiera ser armado, un modelo, ya no más de tu verbo mi masaje, ya no más de tu boca de fuego la escansión, jamás en la frente el tatuaje de esclava (¿otra más?) cincelado a fuerza de amor, … ay patriarcado, si pudiera ser otra, toleraría esta afrenta y todas sería linda limpia buena madre esposa amante que incondicionalmente amamanta a tu hijo – un acto de amor- durante 4 años tirando cuchillas al aire, pegando mal la piña, adrede, pero no. Stop. No voy a permitir que te hundas en el cieno de hacerme blasfemar “me cagaste la vida”… “todo esto es por tu culpa”. No. La citación llega a mi casa, no me entrego. stop. ¿Qué parte de no quiero hablarte quiero dejarte no entendiste qué parte? Todo es ficción. Stop.

IGNACIO OVIEDO

2008-06-16T13:52:00.000-07:00

Nomadismo o cadáver exquisito

No existen los países ni las fronteras.
No existen clases sociales.
Todo hombre es igual de lo que se aleja
e igual a lo que se acerca.
El hombre recorre
y halla maderas y herramientas de todo tipo.
Construye una casa
que al cabo de un tiempo abandonará.
Ve por primera vez una barca
e intuye el fin de los remos.
Cosecha campos
que ya han sido sembrados.
Al llegar la noche duerme
en una cama que no tendió.
Despierta y se marcha.
Ha preparado café que otro beberá
y ha escrito un verso
debajo de un verso escrito por otro

TOMAS WATKINS

2008-06-16T13:51:00.000-07:00

Patagonia

Cielo

Espacio de lágrima simiente y prodigio
Solo es en tanto azar insalvable
Cuenco de las ideas errantes de las vigilias pasadas

Mar

Nube híbrida de anhelo y sueño
Manto traslúcido que deleita la mirada
En vos tiene sentido el horizonte

Orilla

Galope furtivo de curvas morenas
No alcanzan las manos que se estiran con vehemencia
El cuerpo que sustenta las figuras

Campo

La brisa prodiga una pausa de vida
Se viste una tarde del color de las espigas
Acaso bajo la calma languidezcan los abismos

Poniente

Cielo de jirones de agua
Fruto azul y gris y de piedra
Atravesado por pájaros de fuego
Sobre el último tramo de árboles

Patagonia es el reino
Donde quiero mi sitio

KARINA MARANESI

2008-06-16T13:50:00.000-07:00

BALDÍO

Esta tierra
Este cuerpo de cuatro esquinas,
Mapa no inventariado.
Cuna de barro tras la lluvia.
Biombo de amores secretos.
Paraíso de borrachos,
Estación para perros malheridos.
En medio de casas
Tecla que suena su música de grillos.
Ya no más indiecitos con flechas de caña,
Sólo pelotas heridas por siempre...
Espero te guarde el abandono.
Luego vendrán a operarte
Con varas de hierro busca cielos,
A crecerte un frío de cemento y ladrillos
Inhóspito para sapos y caracoles.
Ojala te guarde el abandono,
Baldío, hueco de luz,
Mansa alfombra de tierra...

INES EGUABURO

2008-06-16T13:48:00.000-07:00

Vengo de enterrar a mi hija en una isla
Donde estuvo enferma sobre el capto de una ford oxidada
Resfriada ella y sangrando y supurando por entre las llagas del cuerpo

No me pidan nada
Mi cerebro sólo recuerda las llagas
Cayendo alrededor
Y las manos
Volando sin respeto por límite alguno

Por favor, no me pidan

Recién acabo de curar a mi hija
De eso que me fue pedido la enfermara
Pero ella me pidió, me rogó que la curara
Por su propio rostro insoportable
Algo que ella nunca había pedido ser:
Ser viviente

FACUNDO CHIRINO

2008-06-16T13:41:00.000-07:00

Soy una esfinge de sal
El brillante soluble, gimiendo
En la orilla de una playa rocosa
Al otro extremo de la frente humana

Llevo al desgraciado por delante
Sus rocas habitan mi playa
Mis venenos hacen su trabajo.
Ambos, lloramos el epitafio

Llevo el peso del principio
Y la fecha exacta del final,
Hago plagio de su dolor terrible
Convencido de las risas de otro reino

Sol, que nos bañas
Tibio abrazo de nácar y azahar,
Todo enmudece, y gemimos
Mientras la desaparición nos asombra.-

DAMIAN LOPEZ

2008-06-16T13:37:00.000-07:00

En lo que a mí respecta, este mundo ya no tiene pájaros
Camino los días sin percatarme de su permanencia, del eclipse fugaz de su vuelo
Y sobrevivo las noches con ninguna necesidad
De preguntarme a dónde se han ido

Heraldos de ningún espasmo, dejan sus plumas en las plazas
Y se marchan a sus nidos inexistentes anhelando un modesto milagro

¿Qué lugar es este donde nada levanta vuelo?
¿Qué cielo, tan sumiso y bien dispuesto, se enjuaga de esfuerzos y de formas?

Cosa triste este circo de pájaros vencidos

Ahora soy yo el que se retira hasta su descanso desmenuzado
Con una esperanza de reojo

Tal vez alguno me imponga en el horizonte el tierno ojal de sus alas

CARLOS ALDAZABAL

2008-06-16T13:25:00.000-07:00

El frasco

Tengo un frasco de tinta
que escribe esmerado sobre el tiempo.
Es un frasco celeste
como esperanza arruinada por los buitres,
es un frasco de adobe
que repite al hornero enaltecido
por el martirio constante del asfalto.
Tengo un frasco de tinta.

A veces me descuido
y un río de palabras ahoga mi alfabeto,
desborda los contornos
de este estuario,
y el frasco se me agota.

A veces me equivoco
y en vez de poner tinta
descargo el contenido de mi pulso
y el frasco se ennegrece
como el corazón de dos amantes muertos
a la hora de amar.

Tengo un frasco de tinta.
Me da pánico que el miedo se lo robe.

(De La soberbia del monje, 1996)

ALFIA ARREDONDO

2008-06-16T13:24:00.000-07:00

Prefiero
a veces
el paisaje de mi memoria,
calles sin sombra
un aire urbano de olas revueltas
una sola plaza
y casi una sola
mi escuela,
un lugar sin rostros desconocidos
hay en mi memoria.
Prefiero
a veces
dejarlo así
no vaya a ser que vuelva y
las nieves sean agua sucia
mi aire pura humareda,
me encuentre con calles impostoras
y con caras pasando de largo;
no vaya a ser
que el mar ya no me regale caracoles,
los de entonces olviden abrazos
la risa se haya formalizado
y hasta las esquinas cambien de nombre.
Prefiero
a veces
el paisaje de mi memoria,
no vaya a ser que vuelva y
muera en un cementerio desconocido.

ADRIANA LUNA

2008-06-16T13:22:00.000-07:00

Cuentos Inconclusos

Supo que a partir de ese momento quedaría completamente vulnerable. Fue instantáneo o perverso. Pudo percibirlo en el segundo preciso en el que pronunció, ya sin remedio, la respuesta. La humedad se adhería persistente a las manos quietas, a la voz. Incluso en la mirada expectante de esos que parecen conocerlo, creyó descubrir un destello de sádica ansiedad.

Aún así, no retrocedió.

Preguntaste por costumbre al ver tanto desorden de fibras y témperas.
- Estoy escribiéndote un cuento – te respondió sin desatender su trabajo.
Y fue curiosidad o azar lo que te hizo reaccionar: en el papel los colores dibujaban inexplicablemente tu vida

III

Nunca los papeles son tan obedientes como debieran.
Al menos, así se lo intentó explicar a sí mismo cuando las tantas versiones arrugadas de la historia repartieron el fuego del balde entre cortinas, grietas, puertas, colchas, mantel, pantalón, manga, pulsera.

ADRIÁN SALAS

2008-06-16T13:18:00.001-07:00

pájaros en la noche
con decir esto nada más me instalo en las fauces pintas
del extrañamiento, como aquel poema que se escribí sobre dios en la arena

en las fauces que morderán aunque la noche caiga y venga otra noche
aunque las cosas vuelvan a pasar. Sin la cuenta de las cosas

a la una y media de la noche pájaros en jaula o no
cantan como llevándose almas, no como esos que se acompasan
con la respiración de los muertos, enseñados por lovecraft; pero pájaros
siniestros al fin. Al menos a la una y media dos de la mañana.

dios sigue en la arena y los que lo vieron están tan lejos
que es muy difícil que vuelva a pasar todo

ÁNGEL DARÍO OLIVA

2008-06-16T13:11:00.000-07:00

SOY Y HE SIDO

Soy abecedario del ojo
Escribo la nube con piel de muchacha
Muerdo los muslos del silencio
Acribillo los semáforos
Con aliento lírico en el pulso
Con un lenguaje nuevo
De edificio sin ventanas
Con estallidos de papeles y campanas

¿Acaso acabará conmigo
El ser que me contempla en el espejo?

Sé que he sido un pulmón de vereda
Un verso desnudo en una puerta
Y que soy ahora tobillo del alba
Página impresa con labios de semilla.

VICTOR NOBRE

2008-06-08T13:34:00.000-07:00

PONED ATENCIÓN AL CACTUS

Poned atención al cactus.

Vedlo florecer en sus avatares del dolor.

Poned atención a sus cicatrices,
a la huella que los dientes de la muerte
en su carne dejan

Poned atención al cactus.

Olvidaos de sus espinas,
atended, atended
la ternura de su flor...

PÁJARO ATADO AL VIENTO

Silba, su papel sutil.

Giras la cabeza
para mirar el pájaro atado al viento.

¿Sabes, acaso
que en sus ojos te miro?

MIRADA DE REOJO CONTRA LA PARED

Ese reloj
mudo, colgado de un hilo
en aquel estante del taller,
indica, quieto
la hora de mi muerte.

Su hora de nadie
fluye.
Fluye
su hora sin nada.

INTERROGANTES

Araño por dentro la panza del diablo
su mucosa incierta,
digestiva.

En asimétrico veneno
a brazo partido luchamos.

Poemas publicados en Pájaro atado al viento, 2007, edición del autor. Más textos de Victor Nobre en la biblioteca del blog.

PATRICIO SEREY (Chile)

2008-06-01T14:20:00.000-07:00

TAMBIÉN ESCRIBO

No pienso en mí cuando escribo
De corto o largo o aliento,
más bien ahogado
Tampoco pienso en el gusano
Ni en mi vecina tetona
Que se asoma cada vez
Que llego pasado una hora decente
Tampoco pienso en poetas
O escritores
En alguna obra concreta
Soy más bien un tipo eclético
Me acomodo
Tomo lo que me conviene
(que puede ser todo lo anterior)
No crean que no tengo opinión
La tengo, pero me la guardo
No sé quién soy en realidad
Pero tampoco sé quiénes son ustedes
Cuando hablo de ustedes
No se me viene ningún rostro a la mente
Mi mente está generalmente ocupada
En ideas que dan vueltas como un
Montón de calzoncillos en una lavadora.
A veces pienso en mis órganos
Si estarán sanos o necesitan
Un buen aseo, una pasadita de plumero
En el fondo sólo escribo. Alguien
Respondió a esta pregunta con un "porque sí",
O porque es la única manera de estar vivo
Buena respuesta para desatar tronaduras o salir
del paso
Pero el tema, creo, es más profundo que eso
No ser un pajarito
(y esto no es metáfora es más bien eufemismo)
O tal vez sí, por lo libre digo
Libre en estos tiempos
Nadie usa esta palabra sin esbozar una
Sonrisa irónica, o eructar y terminar cgagándose
De la risa
Quizá muy joven para saber por qué
Quizá muy viejo para cuestionárselo
El tema es que yo también escribo
Cuando puedo y, cuando no, también escribo.

Carlos Hernández (Los Andes, 1973)

Texto públicado en la revista La Piedra De La Locura

edición verano del 2006/ Nº 7

CAMILO MURÓ (Chile)

2008-06-01T14:00:00.001-07:00

NADA DE LA TREMENDA BOCANADA

Nada aun tiene forma en lo escrito
como nada en la opereta satírica
que el tiempo maneja en nosotros.

Abastecer de colisas el territorio puede no ser más
que un impulso sobre la potestad
que siguiendo el emigrar desesperado
se aferra duro a los alambres
con la decisión
de que huya su pequeño
ya tremendamente agotado.

A ningún guerrero de estos,
los dotados con el dedo del cesar
se les incinerará sobre la embarcación al siempre jamás

Esta tarea en su fin
la tachará solamente la maestra
junto al bobalicón dé las trenzas laureadas.

Este fin en su premonición
abandonará, como se puede ver
la empresa del hedor
con su gran patrón de fundo alborotado

(Este torpe guerrero aposentado sobre la barca
será inútil como la forma de sus escritos).

En la hervidura de su asiento
la maestría taciturna resolverá
con la sangría de su pluma de ganso
el devenir que calibre sin idioteces /
la palabra de tanto transeúnte.

y ellos como letras desesperadas
cada vez mas ciegas
resumirán sobre el papel
la peste de sus caudillos
bajo el dictado fétido de sus psiquis.

un desasosiego en definitiva
arrebatado por no poder hacerlo
ni tragar en el respiro nada
de la tremenda bocanada.

Carlos Hernández (Los Andes, 1973)
Texto públicado en la revista La Piedra De La Locura
edición verano del 2006/ Nº 7

CARLOS HERNÁNDEZ (Chile)

2008-06-01T13:38:00.000-07:00

RIMA CONTRA RIMA

La rima cansa y aburre
unos cantan otros sudan
nada se me ocurre
ni la animita o la santa ayudan.

hay ideas y opiniones, ningún entendimiento
otros no se espantan ni se urgen
mas, no faltan los que en cualquier momento
con discursos nuevos surgen.

La rima aburre tanta rima
y si bien no se utiliza; encima
viene un señor de grises aspavientos
a decir que si no rima se lo lleva el viento.

Carlos Hernández (Los Andes, 1973)
Texto públicado en la revista La Piedra De La Locura
edición verano del 2006/ Nº 7

FEDERICO ARAYA

2008-05-11T17:35:00.000-07:00

CANCIÓN DE LAS CIUDADES MUERTAS

He abandonado ciudades enteras

ciudades de cartones

ciudades arrojadas a la intemperie desde otras ciudades

ciudades de hojalata o de barro

Las he abandonado corriendo lejos muy lejos

en la noche las dejé construyendo un camino

He abandonado ciudades casi por completo

y es que la lluvia se ha marchado conmigo

Y cuando llueve caen los amigos los vecinos

los niños los vendedores los comerciantes

y los pasajeros de otras ciudades

Los militares los huérfanos los padres las madres

los escritores los mentirosos

y los perros de otras tantas ciudades también

La lluvia viene conmigo y se queda estancada en las calles

Hasta que yo vuelva a desaparecer por completo de allí

He abandonado ciudades sin primaveras sin praderas

ciudades perdidas ciudades que dan pérdidas

Ciudades que sólo existen de pasada

con estaciones de trenes para marcharse una tarde de otoño

para irse bien lejos y no volver más

ni para mirar hacia atrás en el momento de la despedida

He dejado ciudades con amantes en los bancos de los jardines

con la noche reflejada en los charcos de las sobras de la lluvia

con hojas volando por el aire y con pájaros retorciéndose en el suelo

ciudades con insectos de la noche recostados en las mejillas de las niñas

ciudades con olor a estupefacientes

a salmuera a sopa fría y a vómito de alcohol

Ciudades con olor a mujeres hermosas a mujeres obsesas

a mujeres dulces amables solitarias a mujeres maduras

Ellas también se vienen conmigo

a modo de estrellas en el cielo o de espinas en la mano

Todas las ciudades se vienen conmigo

todas las casas las cosas las carcajadas los malestares

Y cuando miro hacia arriba

hacia lo lejos

la fiesta de las ciudades se instala en el cielo

y escucho crujir la voz de la lluvia

la representación viva de cada lugar del universo

en "Todos estamos solos" (2002)

San Juan- Argentina

ADRIANA LUNA

2008-05-11T16:51:00.000-07:00

Sería casi obvio afirmar
que los anticuarios
son laberintos confortables
para toda resisitencia
ante el olvido

Sí
sería casi inútil

Y sin embargo
el espejo me lo repite
mientras desempolvo palabras

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asir
una
espada
y
creer
que
irremediablemente
mueren
todos
los espejos

me culparás
lo sé
y serás verdugo
de mi palabra
cuando
ella, injusta víctima
te enfrente
te descubra
te despedace
eso que alguna vez creíste
tu verdadero rostro

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Noche prolífica
ésta
donde germinan versos
sin más voces
que la mía
para saborearlos

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Aquel día, recuerdo,
no tuve preguntas

Entonces
el espejo
me devolvió el rostro
con un verso escrito en la frente

Adriana Luna
en "Fantasmas en el espejo" (2007) San Juan

ADRIAN CAMPILLAY

2008-05-06T21:38:00.000-07:00

niñez del agua

casi nadie pasa por aquí a esta hora
sólo el resplandor fantasmal sobre el pavimento
camino al canal cortamos uvas
nos mojamos la cabeza en acequias de barro

niños y lagartijas nos confundimos a veces
saliendo de los cañaverales
hacia los basurales baldíos
moviendo nuestras colas bajo el sol
siesta y misterio

damascos robados

camino de la sombra

por fin el agua

los barcos de nuestras sequedades
navegando en la selva amazónica
de nuestros siete años.

http://adriancampillaypoesia.zoomblog.com/

DAMIAN LOPEZ

2008-05-06T21:25:00.001-07:00

(Adelante: el autor del poema. Detrás: el autor del blog)

hoy madrugada corriente de improductividad en flor
los versos se me pegan se me pasan de punto y de largo
se apelmazan en el fondo de esta
olla agazapada en el violoncello germinal de la vigilia

un taxi desocupado una radio un bebé
que no se duerme o una rata entre los libros bastarían
otras veces para pasar el rato pero hoy
anda corta de manzanas la culebra de mi pantalla
y el árbol de todos los dones no es más que un poste de luz
en la vereda como un guapo en falsa escuadra

un señor ministro firma con una media sonrisa
la garantía solemne de un velorio a todo trapo para sus nietos
y el diablo se muere de envidia
(capitales extranjeros le quitaron la delantera)

un sereno toma mates y la radio le dice baila baila
toda la noche goza goza esta es mi cumbia porque en un
ratito nada más puede estar pasando por su puerta
no el cadáver de su enemigo sino otro taxi desocupado
cuando el bebé que no se duerme pida como sabe una
teta que lo salve y por lo pronto las ratas duerman
hoy empachadas de Victoria Ocampo o tal vez
hoy en el taxi viaje un señor ministro que busca donde
comprar a buen precio ratas que le coman las orejas
que le coman los gritos del bebé que pide teta como sabe
hoy y no pedirá pan porque desde ya no le dan y mejor
que no le den mejor dejar que pida hueso y que
la madrugada le corte el pescuezo que la madrugada
de hoy supure engendros de rata y taxi vacío de bebé que llora
y señor ministro y al revés y al revés

que la madrugada sea un espasmo largo de alucinaciones
mientras me pongo los auriculares a ver si me concentro un poco

INES EGUABURO

2008-05-06T21:22:00.000-07:00

la muerte de los pobres

la Muerte, ay, nos consuela y nos hace vivir;
objeto es de la vida y la sola esperanza
que, tal como un elixir, nos sostiene y descansa,
charles baudelaire

Desde el principio del tiempo, desde no se sabe cuándo ni dónde, desde siempre se ha enseñado y vuelto a repetir que ningún acto gratuito debe ser realizado. Que ninguno se ha hecho. Por eso la historia y las ciencias y la filosofía y la religión se han ocupado de buscar esas respuestas; más que respuestas, esas razones.
Y ella, como parte de este tiempo, sabía esa consigna. No importaba ser buena o mal alumna, rebelde o prudente. El rebelde tenía su contra (su razón) para rebelarse, así como también la mojigata y el idiota. Por eso ella no podía hacerlo, por más que toda su vida y toda su ella se lo pidiera. Se lo implorara. Pero no existía ninguna razón. Ninguna causa. Ningún motor. El nada porque nada no podía ser. Era imposible, incomprensible, insustanciable.
Soñaba con que algún día le descubrieran una enfermedad incurable. Con tal razón, por más que muchas posibilidades de demorar el final existiesen, era suficiente: no podía darse el lujo (ni ella ni su familia ni el Estado) de gastar millones y millones en algo que de todas maneras fracasaría.

Un novio la dejó. Un corazón destrozado, la excusa perfecta. Pero un corazón destrozado sólo está destrozado completamente cuando se han agotado las últimas oportunidades y posibilidades. Por eso fue tranquilamente a un psiquiatra, ya que en ningún instante sintió el menor atisbo de miedo de que la curase o la hiciese superarlo. Pero el psiquiatra le propuso casamiento y ella no pudo negarse ante esos ojos (ni ante esa bestia del diván). Vinieron hijos. Vinieron mascotas. Vino un aumento en su sueldo. Pero el suicidio seguía en su cabeza, en ella.

Por fin su marido la engañó: segundo gran fracaso amoroso; a los 40 años, con las tetas caídas, ya no era nada factible que alguien así como así se enamorase de ella, como lo hizo una vez su psiquiatra. Así que fue a la farmacia, con una receta de psicofármacos que falsificó con el sello de su esposo. Pero el cadete era un pendejo de culo redondo y parado y de preferencias maduras ¡Qué mierda! Ojo por ojo, polvo por polvo, cuerno por cuerno; la ley de la vida, la divina justicia. De nuevo sin excusa. ¡Me cago en la progesterona!

Decidió hacer eso que nunca quiso hacer, porque hasta ahora había considerado que nadie merecía ser una consecuencia de sus imposibilidades, o sea, pagar por su propia inutilidad. Pero el tiempo no le dejaba otra salida; corría muy rápido. Un cargo de conciencia no la dejaría dormir y sin dormir ni mirarse al espejo, ni soportar ver sus fotos, ni permitir que sus hijos la besaran, podría seguir viviendo. Lo mejor y más justo sería entonces suicidarse. Si ella mató a alguien, en tal caso lo lógico sería que alguien la matase de la misma manera, y como nadie sabría que había sido ella, pues ella misma sería su propia mano justiciera. Pensó en la víctima: su marido, la mina, el pendejo de la farmacia (por obligarla a pecar). No, él no. Su marido tampoco, por sus hijos, no podían quedar huérfanos. La minita, sí. No soportar la idea de que si mataba a otra persona ella fuese su eventual sustituta. Perfecta razón.

Planeó todo perfectamente. Averiguó sus rutinas y horarios. Buscó las llaves que le había sacado a su marido y se metió a su casa. Esperó a que se durmiera. Llevaba apuntándole a la cabeza dos minutos, cuando se dio cuenta de que no era tan fácil como pensaba y no pudo con el gatillo. Estaba durmiendo así, tan tranquila. La sangre fría no es para nada dominable. La despertó y trató de pelear con ella. La mina impasible, le decía que si quería se quedara con él, que no fue su intención arruinar la relación de nadie. Hizo lo que pudo, pero nada sirvió para discutir o provocar alguna pelea. Tuvo que volver a su casa con la conciencia tranquila, pero sabiendo la razón, el impedimento: ella no la odiaba. Todo lo contrario, la estimaba por haberle dado una razón para matarla; la imbécil fue ella porque no supo aprovechar la oportunidad.

Una de las noches en que salió a dar una vuelta porque no podía dormir, vio un vagabundo tirado en la banquina y le tiró el auto encima. Al otro día en el noticiero dijeron que un vagabundo había muerto atropellado y la policía no tenía la más mínima idea de quién podría haber sido. Las huellas del auto que habían encontrado podían ser de cualquier Duna de la ciudad (o del mundo). Al día siguiente no se habló más del caso, se cerró. A nadie le importaba.

Pero su conciencia debía estar ajena a esa indiferencia colectiva. Era una vida, era un ser humano. Se supone que le debía importar. Nada. Trataba de acordarse de los ojos aterrados al ver el auto venírsele encima. Nada. El hombre estaba tan borracho que ni se debe haber enterado. Es probable que hasta le haya hecho un favor(el favor que ella había esperado desde el principio del tiempo).
El próximo en atropellar fue un hombre joven, con hijos a cargo. La joven viuda declaró que el hijo de puta se lo merecía porque le pegaba a ella y a sus hijos, además de ser un jugador compulsivo. Tampoco a nadie le interesó saber quién lo mató.

Atropelló a un niño. El haberle arrebatado la vida a un inocente, algo, algo debía provocarle. Tampoco.
Cumplió 88 años. Sepultó a su marido (de muerte natural) y a uno de sus hijos. Ninguna culpa. Ninguna razón. Si algo le pasaba, a sus hijos los cubriría el seguro y sus propias vidas ya aseguradas. 88 años, y sólo una cosa quería y había querido

Su familia la visitaba seguido, por lo que no debía sentirse sola.
Aunque en pos de conservar la cabalidad, siempre se había sentido sola, pero eso jamás le molestó. Todo lo contrario. Y una mañana la encontraron sus hijos muerta. Había fallecido mientras dormía. “Menos mal que fue de esa forma, así ni se enteró”, le agradecieron sus hijos al dios piadoso.

JOSÉ CAMPUS

2008-04-05T12:07:00.000-07:00

entonces ...................................éramos muchos

-de madrugada-

...............en intento de instalar sentido al camino...

la mañana ............................se cubría de pájaros.

un .............................pájaro cae muerto

..............................................desde alta rama

el silencio ...................cruza la boca de nosotros

sin importarnos siquiera.

no sé ............porqué ...estoy preguntándome lo mismo

............................................................siempre.